domingo, 27 de septiembre de 2015

Caida y Redención de Promethidion



Acaso estas alas sólo sirven para desafiar las alturas
Estos brazos se levantan y quieren vituperar el sol
Contigo o sin tí le canta el dios a la musa de carne y hueso
Efecto Pigmalion: de mucama a bailarina hasta
que el mismo artista pasa a ser servidor de la estatua.

Algo de sangre se mezclaba con lágrimas de poder oscuro
Oscuro poder iluminador para los futuros descubrimientos
La exploración se realiza por momentos
en medio de los densos fangos de la Gehena
Cuando nuestro maestro el Ángel de Luz
Colabora en la transformación del excremento
en los valores celestiales del oro alquímico.

Como un rayo vi caer la iluminación profunda
desde la mansión del Anciano de Días
el ángel batallaba soñando con nuevos tiempos
el órden de las cosas podría subvertirse
con los estridentes rasgueos de los artistas del Infierno.

Y bajaron a cohabitar con las hijas de los hombres
Lucifer uno de ellos, decidió mantenerse intacto
El Angel de Luz buscaba entregarle el fuego a los pobladores
Sin embargo no le era permitido entregar toda su reserva
Ya que podría experimentar un estado demoníaco de por vida.

Entonces Promethidion, acaso por un cósmico descuido
Encargó su parte de fuego alquímico en manos de Pigmalión
La Santa Diosa a caballo entre los cielos de la Hipocresía
Y las inspiraciones más dulces de los pintores y los músicos.
Santo error del Ángel, segunda caída para su abollada dignidad.

Eres un experto en levantarte de las caídas y crear nuevos mundos
Eres el que envía de tiempo en tiempo a los avatares
A la encarnaciones que tuviste, nunca tardaste tu promesa
Traías entre manos una nueva era para la humanidad.

He aquí que esta era de iluminaciones progresivas
comienza su curso venturoso y creador.





sábado, 25 de julio de 2015

Hipodérmica Con Alas de Cuervo




Al principio el veneno trabajaba para mí
El sonido se fabricaba en garajes 
donde los dioses del ritmo y de la poesía
se deleitaban juntos con los frutos
de nuestra refriega día tras día.

En la tierna edad huíamos con los surfistas
Quise averiguar si convirtirme en leyenda
haría que mi padre volviera a casa
nunca dejé de extrañar al viejo
que se perdió en un voraz torbellino
de juergas y sueños frustrados.

Nunca pude encontrarte querido amigo
Y el veneno me hace andar 
 por el irreversible sendero del infierno
donde el tiempo es esnifado
por el hueco de la nariz de cráneo amarillo.

Yo tambien quise ver un mejor tiempo
Quise como ninguno enmarcar mis acciones
en el más atrevido heroísmo del poeta
del fantasma country 
del errante folk
del rasta ácido.

Intérprete de infernales canciones
Sentado en la silla de la ira
Recogido como un hombre
dentro de la caja
Esperando que el gancho ciego
de la muerte se lleve consigo
esta pila de huesos.

Viví también el mejor tiempo
en el que muchos quisieron 
estar, zona cultural de Seattle
Clase del 99 junto con
verdaderos magos de la distorsión
de los sonidos slide y el 
verso más afilado que pudiera
engendrar un trovador
de las llamas nocturnas

El fantasma
sigue agitándose en el oleaje
de la juerga underground
de surfistas con guitarras
en sus equipajes.

Boda gitana que nunca llegó
Staley sombreaba con sus lápices
una oscuridad de todos los colores

Estación de la locura
loco dragón del micrófono
y las mezclas de licores
y de estéticas musicales brutales
en los conciertos desconectados

Arte de Jerry Cantrell
demonio fiel a su propia alma
de guitarrista clásico
hombre de acero que sigue en pie
sobre las arenas del tiempo.

Perdóname oh Dios dijo el Tiempo
El reloj de pelirrojo trovador
empezaba a agotarse y los hombres de negro
tocaron aquel día a su puerta por
el tubo de la hipodérmica
llegaron y pasaron de largo:

"Cuan largo era Layne
se encontraba rodeado
de un Hiroshima individual
Luego de una guerra
cancelada sólo con
el beso de la Parca"

Desde aquel día que Papi
no volvió a casa
tomé de nuevo la guitarra punk
pegada con cinta
el sabor del brandy en la garganta
Las canciones serán mi camino
para volver a casa mi viejo.

La muerte es cobardemente impune
prefiere a los artesanos de esta vida
y perdona a los rateros de la sociedad
Layne y el hoyo negro se saludaron
la Parca tenía sus arpas siniestras
tan templadas ese día
que por fín se reventaron en las venas
del inveterado juerguista.

El cuervo sobrevolaba mi estancia
durante semanas y se posaba
en el alfeizar de mi ventana
el momento llegó mientras
me hallaba trabajando.

Por las horas que dormí
por las horas que consagré al contrapunto
a las fuerzas de la jungla de cemento
de playa e innoble desarraigo.

La magia me abrió sus puertas
hasta donde pude comprenderla
e inventé mi vía de escape
sin traicionar el secreto
de la Esfinge.





martes, 21 de julio de 2015

Los Colmillos del Señor Crowley





En memoria del gran guitarrista 

(Santa Mónica, 6 de diciembre de 1956 — 19 de marzo de 1982)


La noche anterior Randy acariciaba el hombro de Ozzy
Enviaba consejos de hijo bueno a su chiflado padre
"Algún día tú mismo acabarás con tu vida
si sigues bebiendo de esa forma"

El chico maravilla de la guitarra no sospechaba
que al día siguiente los colmillos de Mr. Crowley
se clavarían profundamente en su destino.

Andrew, el piloto había esnifado algunas lineas
creyéndose la leyenda del pequeño dios
La cera de las alas de Icaro se escurriría 
por las sensitivas ventanas de su nariz.

Crowley estaba de pesca ese día
y puso su mirada en el joven Randy
el hijo adoptivo del Príncipe de las Tinieblas
Crowley le arrancó su prodigiosa vida
en medio de una gigantesca flama
y el humo negro que formaba 
una montaña de almas en pena.

En la esfera de vidrio de la inmortalidad
quedaban las ideas artísticas
el grado honorífico en guitarra clásica
y entre los vientos esparcidos de eternidad
los mejores solos de la historia del rock.

Los ángeles palidecerían con 
este inusual Paganini
opacando la simplicidad
del coro infernal
y su reflejo en los cielos

Quizás la nada con su ceguera fatal
se cobraba por ventanilla
lo que no le importa despedazar
lo que no le importa dispersar.

Randy construía torres de Babel
con un ímpetu que a duras penas
pudo soportar el Rey de Este Mundo
demiurgo aciago, enemigo 
del ideal de belleza
cretino que sobrepasa en maldad
al chivo expiatorio del Hades

Demonio fiel a sí mismo
aura musical que desafía
al usurpador de la belleza
belleza letal porque 
hace palidecer el reino
del Tirano Cósmico.

Un aura de muerte 
perseguía al sacerdote Ozzy
y blindado como un hombre de hierro
tuvo que ser herido colateralmente

La muerte puta y cobarde
borró con fuego y metal
la vida del ángel musical
grabando en las tablas de la historia
la eterna juventud de Randy Rohads
 velocista prodigio 
sutiles dedos de ángel
amante de los oídos
sensitivos en la música
de las impalpables esferas

Inventor de nuevos sonidos
inventor de un nuevo tiempo
en el universo maldito
de los artistas
Infernales. 





lunes, 20 de julio de 2015

LA ESTÉTICA DEL ODIO



In memorian de Dimebag Darrell, difunto




Desearía que ese momento 
nunca hubiera llegado
Cuando la Parca Ultraderecha
Irrumpía entre los gritos de éxtasis
Y los gorgeos del Patrick Lachman
La batería cortaba los demonios
en el mundo de las esferas
Y la Pálida se entrometía
entre Paganini y su horda de seguidores

Lo hizo entre el revoltijo sicótico de carnes
Llamado Nathan Gale, el homicida.
La muerte no se sentía muy cómoda
con Dimebag por ahí pavoneándose
ganando todos los certámentes de guitarra
conquistando la imortalidad como un gigante
es decir mientras respiraba y se entonaba
con sus feroces amigos del Felino Negro
O de DamagePlan.

Día y noche las hórridas aves y guadañas
del sepulcro asechando la puerta
del chico de rizado cabello
Las fuerzas del Caos demandaban
su sangre como aquella vez
que el atormentado Mark
decidió que él y el autor de Imagine
no podían convivir en el mismo planeta

Chapman aprendió a manejar
el revolver y John nunca supo
cómo esquivar las balas a traición
Balas a prueba de ideas
Giros implacables de pinche tirano
que no soporta la belleza inexplicable
que sacan de la nada 
los poetas, cantores
y artistas del Infierno

Oh Gran Serpiente Enkidu
fortalece estas vidas
que te claman entre los acertijos enojosos
de la inconsciencia del Homo Sapiens

James Niggemeyer no sospechaba
que en esa fecha aciaga
vengaría instantáneamente
la gloria del espíritu de la Pantera
al derribar a Nathan Gale
el ex-marine al que la Parca
le había robado el  alma
pues no podía tolerar el arte
del gran Darrell 

Gritaban sus espasmos descerebrados
premeditación sin alma
sólo eso.
Un fantasma oscurecía su alma
"Pantera robó mis canciones"
Dimebag robó mi estilo instrumental.

Ninguno de los habituales del salón de tatuaje
del poblado siquiera sospechaba
las maquinaciones de Gale
en nefasta estética del Odio.

Enki nos regaló en Texas una estrella
de cabello ensortijado.
Riff humano y brillante

Dimebag, este vacío con duro trabajo
lo han de llenar tu horda de fans
rudos soldados de la guitarra
y la bestial posesión
del genio rítmico.

Forza Serpiente
Forza Enki.
Semper Dimebag














miércoles, 29 de abril de 2015

Justified




Tragicomedia cósmica de una generación
Aullido de Ginsberg
Promovido en medio de una vorágine selvática
Que rompió el amor de muchos
Hasta declarar su enemistad
en los estrados judiciales.

Esa locura no te ocurrirá a ti y a mí
Reina Beatriche, porque nuestro amor
Se teje como girnaldas de ventana a ventana
Haciendo posible el movimiento de las estrellas.ç

Me hiciste estremecer como a Macbeth
En medio de horridos pases de brujería
En el hoyo negro de los días malos.

Eres el desierto peruano
Lleno de la magia del viejo/nuevo mundo
Patria de los Antiguos que se deslizan por el viento
Con sandalias de poesía y danza.

Malagueña entre mis brazos
Merced de mis colores
Entre los más sensuales
Maullidos de los gatos.

Promesa de los actores
Promesa de los desnudadores
De la comedia electro-magnética.

Sonia en las estepas de Siberia
Te persigo como el amante
del corazón roto
hasta que se detuvo la porquería
en un santiamén y parasiempre.

La era de Ginsberg no ha terminado
Y Ray Charles sigue mucho más vigente
que toda la basura contemporanea
que se borra inmediatamente nace.

¿No tiene mucho de Cristo el Anticristo?