sábado, 26 de enero de 2013

Nubes de Moscas Rondando La Cabeza de Apolo











Las promesas en los abrazos en los besos
¿qué tan pronto puede desaparecer
el diálogo?

No lo se

La discusión silenciosa
atraviesa los días
tu cuerpo
tu risa
tu forma de caminar

te asusta que entre tanto
tira y afloje
puedas perder tu humanidad
como un loco
al que le entristece
haber regalado todas
sus estrellas
todos sus anillos
de saturno
a una musa de
carne y hueso
que se queja
por alfileres
en almohadilla
de terciopelo

hay caminos de rosas
aún en los terrenos
de pesadillas
es cuestión de crear
sucedáneos
para las heridas
de las espinas
y no hablo de mis
amados juguetes
farmacológicos
ni de las jornadas
de diván etílico
hablo de irrumpir
con aires de paraíso
entre tanto infierno
inventado por
nuestras camisas
de fuerza lógicas










es mejor no detenerse
a contemplar los rostros
de los condenados
es mejor buscar
el Gran Rostro
en la intimidad
de nuestro propio
desvarío

Yo soy los otros
que se buscan
en las aguas burbujeantes
del hallazgo efusivo
en el espíritu de los dioses
ebrios del África
de los taumaturgos
trashumantes entre
colchones de arena
que cosquillean
el radar cósmico
de la Esfinge

Aquí solo veo
ansias ciegas
de consumo
de un ciego sacrificio
de lo que lleva
por dentro
la criatura
cósmica



viernes, 11 de enero de 2013

Escopetazos de Fuego en Espejos de Hielo








Ni para qué sirven las frases sobrias
frente a tu cabello de heroína rusa
donde las manos de medusa
acarician mi lujuria llevada
a los extremos de la perversión
rondando los trajes de cuero
muy ceñidos y el látigo
las esposas lacerantes
y las imágenes retorcidas
de un romanticismo
de muy dudosa lógica
donde ya no se sabe
qué es amor
qué es deseo
es puro y salvaje
ayuntamiento
faltan las palabras
sobran las sospechas
y los celos animales
sobran los recuerdos
que hieren hasta la médula
por eso froto los huesos
contra ese cosmos
de orgías sin reparo
y "tomo la temperatura
en chanclas"












van y vuelven los diálogos
nacen expresiones
que buscan enfriar esta guerra
o terminan por desatarla del todo
tales como
"mereces algo mejor,
me gusta compartir
algo mas que conversación, etc."
te vuelves loco destruyendo
lo que juntos levantan
tras meses de fundirse
en una sola carne
y una sola mente

eres un desastre
"lo arruinas en el mejor momento"





viernes, 5 de octubre de 2012

El Calor de Mediodía de Monsieur Valery


















Recuerdo en Popayán, entre los muros del Edificio del Carmen, aquella Biblioteca en que fundía mi ser con el cosmos de corazón y de literatura que iba encontrando a mi paso. Entre pan francés y vino tinto encontraba los cerebralísimos amores de Verlaine, la infernal errancia de Rimbaud y el amor brujo por la palabra  del gran Mallarmé. Por ahí asomaba el macabro tiburón de Lautreamont espantando la cursilería romanciega de la noche y desgarrándo los títeres líricos en una sinfonía de aciago maremagnum. 

Valery fue una de las mentes brillantes de su tiempo, al punto de identificarse como un hermano del alma con el gran Leonardo y su método que entre esbozos y ensayos que anticipaban la faena lógica de los Newtons y de los Einsteins. Por vocación, monsieur Valery fué un escritor incansable: todas las mañanas "entre la lámpara y el sol" se consagró a construir una sorprendente obra de pensamiento, análisis y descubrimientos estéticos como sus Cuadernos (Cahiers), vasto compendio que aún espera saciar el hambre de los amantes de Sophía en esta era de hipertextos e inmediatismo virtual. 

De sus últimos años, Paul nos deja un compendio de 150 poemas amorosos que renueva de modo póstumo la imagen de pensador adusto que Valery acarreó en vida. La "culpable" fue una femme fatale 30 años menor que este ilustre integrante de la Academia Francesa. Ella, Jeanne Loviton fue entre otras cosas dueña de su propia firma de abogados y reconocida por su nutrido prontuario amoroso con escritores de su tiempo; musa de los últimos días de Monsieur Teste, la chica por la que el poeta tensaría su vena lírica, el objeto puro de su deseo quizas imbuído tiempo atrás por una incansable búsqueda del puro placer intelectual. Último amor de Valery, estos  versos son algo así como un producto del calor del midi-jour.



[QUERIDO VENENO MíO]

¡Querido veneno mío,
todo, todo en ti, la carne,
la profunda cabellera,
la Venus de tu garbeo
y la Psique de tu espíritu,
y el corazón que me entiende,
que parece responderme,
todo en ti, todo me quema,
me enloquece por unirme
a ese caudal de emoción!


[LO SIENTO, AMOR, PERO NO...]

Lo siento, amor, pero no, no son flores,
rosas no son, ni crespos crisantemos,
son versos que imaginan que me amas,
versos sin más, tontos como las lágrimas.

Lo siento, amor, no son flores, tampoco
claros diamantes ni piedras de color
para entibiarse con tu dulce calor;
son versos que a tu paso voy sembrando.

Los voy robando a esa punzante pena,
pena por ti que siempre hacia la noche,
no importa dónde esté, festivo el rostro,

se hinca en mi ser y lo hace estremecerse…
Ah si pudieran, tan pronto como se hacen,
huir de mi cabeza hacia tu corazón…


A LA PROFUNDA ROSA

Umbría y honda rosa, fragante gruta en sombra,
oh Rosa de placer, cuyo placer es llanto,
rosa húmeda a la espera de una caricia errante
por sus bordes de cáliz donde la carne es flor,

con tu agua deliciosa, oh blanda Rosa, embriaga,
hasta el divino exceso de la dicha animal,
a un corazón que huyendo de la horrible aventura
de vivir, el veneno de su extraño mal bebe…

Deja que en ti se fundan los labios favoritos
cuya labor tan tierna y sinuosa aviva
en ti cada vez más, siempre más dulcedumbre;

mientras que la belleza que te lleva palpita
y palpitante inspira una ternura hermana
que su suspiro llama y que se precipita…


[ERA HERMOSA, CON UN CORAZóN LLENO...]

Era hermosa, con un corazón lleno de contrastes:
le gustaban los patos, el amor, los pederastas
que llevan el correo en bandeja de plata.
Seguía los cursos de los Maestros, pero soñando
en una lección bien distinta, en claridades menos austeras,
en tales enseñanzas de otras complementarias,
en tal saber, seguido en la sombra, de un suspiro.
Era tierna. Era dulce acurrucarse
voluptuosamente, como una gata, en Ella.
Ver cómo iba muriendo el día en su pupila
muy cerca, y esperar en silencio el amor.


[DE TUS FRUTOS, OH JEANNE, FRESA...]

De tus frutos, oh Jeanne, fresa, durazno, almendra,
conocemos el tierno y potente sabor:
son frutos que han crecido gracias a tu fervor,
que se aprietan, se muerden, se chupan, beben, besan.

El jugo de Ternura más el zumo de Amor,
mientras va canturreando el alma con el alma,
al exprimir tus frutos, uno brota, otro cae,
y tanto uno como otro en tu sedosa estancia.


IL DISPERATO

Lo que será, pronto ya no será;
mañana está muriendo en este mismo día:
detrás de mí, que perderé lo que amo,
huye en verdad el flujo del tiempo por venir.

Días que llegaréis, estáis ya concluidos,
gentes que naceréis, hijos que el amor siembra
en el futuro con colores de poema,
muertos estáis, pues viviréis superfluos.

La vida es rica en falsa pedrería;
si acaece que la hora te sonríe
detén a la esperanza, una vieja fulana:

bajo su maquillaje mira la eterna mueca,
retén tu boca, o teme que al llegar la mañana
descubras que has besado a una inmunda babosa.

martes, 19 de junio de 2012

El poeta o la poeta





















El poeta o la poeta
Ella lo resume todo
En la antena bajo su mini

Vino para quedarse
Con el sórdido desdén
De sus carterazos

Va con donaire
Recorriendo fríos
Verde cementos

Azules de caja
De compensación

Si me necesitas llámame
Grita ella al prevenido
Cliente de la residencia

Pide que le envíe cartas de amor
Y con la tensión
De haber sido asustado
El hombre de la chaqueta gris
Le dice que ya vuelve
Que se da una vueltica

El tiempo está del lado de ella
Por que ha cortado
Toda relación con la masa

Y se desenvuelve a su modo
Quizás perjudicando a nadie
Excepto a sí misma

Así como yo lo veo
Amigo lector

Ella se le aventaja
A sus potenciales usuarios
En dominio de la palabra callejera

De la jerga de los culebreros
Y los charlatanes del parque
Haz que el tiempo este
De lado tuyo

Gana tiempo estratega
Que la multitud va en una sola dirección
Tú, tu ve en sentido contrario

Hay muchas personas en un solo negocio
Invierte desde tu mente los papeles
Y vamos a beneficiar a todos

Como lo hace
El padre
De Jack Sparrow
El pirata de la guitarra
Y los riffs humanos

El riff humano
Como beneficias
Al que te escucha
En tu sagrado arte
De los troubadours

Hay definitivamente
Un aplauso al éxito
En el inicio de
La intervención
Del terapeuta

Lo que quiero es que
Que vamos y prestemos
Servicios útiles
A nuestra comunidad

Lenguaje es nuestro destino
A donde vas
Quien eres

Construye ideas
Empezando desde
El principio
Replanteando
Los esquemas
Del día a día

Trabajando con
Los ilimitados recursos
Dentro de estos
Límites materiales
Vamos a los orientes
A la línea
De los progresos.

Ir temprano a la cama
Para conservar
La calma
La cabeza fría, fresca
Y fffdescansada

Te sueño en Boston
Con Saxos
Barítonos de Colley
Con los poemas
En tritars
Y bajos de dos cuerdas

Dormiste en brazos
De Palestrina
Ciudad Italiana

Te haces buena
Y cada vez mas buena

Oh pasión temperada
Por la música
Que inflama
El temperamento

Hay alas en la mente
La mensajera
De Dios
Ella es tomada
Por su Espíritu
Inefable


Briosas noches
Seguir el trabajo
Que debe ser
Terminado

No le preguntes al polvo
O al Mr Bukowski

No les preguntes

Pregúntatelo
Pregúntatelo

Hay respuestas entrelazadas
En las preguntas

jueves, 5 de abril de 2012

Una Risa ante el Reflector















(algo del viejo
arte de corres-
pondencias...)


el espejo invadía la comedia
las risas los lloros y los bailes
formando conversaciones
sin palabras
y el concierto
de los objetos
extraordinariamente comunes
que no falten los movimientos
de las manos
no como oradores
sino como magos

el azar ya no invadía
nuestros pensamientos
mas bien dejaba claves
de construir escaleras
hacia nuestros propios
sueños y pasión
hacia tu propia voz

amoroso sangrado iluminado
poco a poco en el sexo
cósmica, en el intercambio
alquímico de los astros
en tu corazón
yace el astro
de tus progresos

despierta gustavo
tus acordes siguen
como humanos rifs
en estas Abysinias
del gran Buenos Aires
de la gran cúpula
que sangra

sabe de artes
sobrehumanos con la pierna
izquierda
desde Napoles
y Rosario
experto en esquivar
la carrera del rival
el anticipo
del contendor

Trío inglés
chic del new wave
antillano
nuevos escenarios
multitudinarios

hombre que cayó
del cielo
hombre de las mil
caras
y las caratulas
de la
reinvención
centella
de ojos claros

artistas negros
que llenaron
de cumbia
y soul las plantaciones
de caña y tabajo
de mandioca
y teclados
gospel

velos de glam
entre cabelleras
de rubias
californianas
y hombres
de rostros
pintados