Treveris

 Tuviste razón mente ilustrada de Treveris nos enseñaste el funcionamiento endemoniado de la máquina que actúa en últimas como picadora de carne con tal de mantener gordos a los cerdos con monóculos y patillas de prócer. 

No es la Oración es la Plegaria

     

Las calles de París planteaban un extraño  desafío al poeta que visitaba los bares y cines abiertos durante toda la noche, su oración se refractaba en los muros y monumentos del cementerio cuyos aullidos nocturnos hacían temblar las cortinas a lo largo de toda la calle de Melinmontant. A este lado del Sena es posible recibir todavía el beso de la Musa de los Últimos días, que va todo es trastocado de la noche a la mañana en un efluvio de Hechos Casuales como que mi experto farmacéutico pierda su vida durante uno de sus vuelos hacia Marrakesh o hacia La Ciudad Luz.

No puedes pedir en oración si eres ese feroz piloto de la aristocracia europea sabes que todo terminará muy pronto como un raudo viaje llevando los tesoros químicos a tus amigos viciosos que solo conocen de los hedonismos del Mundo Al Revés y los Paraísos Artificiales

¿Seguirán las canciones después de todo?

No puedes pedir en oración, y de pronto mil magos se levantan con una nueva lista de melodías que habrían quedado en el aire luego que la catástrofe se sentó en el trono de este purgatorio con rostros humanos. Muerto el 3 de julio dirán todos, otros dirán que me fui a un país ignoto huyendo de mi mismo y de todos los estereotipos porque no habrá ningun otro como yo, ninguno al menos en el Mar Negro del Rock and Roll y la Banda improvisada entre unos pocos amigos quienes abrieron Las Puertas:  influencias mágicas nos revisten e imbuyen a todos los seres con ojos para ver. 

No es la oración es la Plegaria, cantamos individualmente ante el refulgente mar de Luz Blanca cuyas olas se asemejan al sonido de cascabeles en las manos rítmicas del chamán. Energía eléctrica: así nos empezaron a juntar a todos en el Teatro Magnético, dónde podríamos ver en todo su esplendor el espectáculo de luces y de sombras como la forma más sutil de adorar a Dionisos. 

La Nueva Ciudad parece un cuchillo enfundado y no sabré cuál será su emboscada contra el Oso Grizzly de Barba Descuidada, el anciano Sátiro Sabio que vive sus días más extraños en el Teatro Vivo a Orillas del Sena. Barrio Latino, sector de poetas con camisas planchadas por el trasnocho y conos de papel con papas fritas que se apresuran a escribir unas líneas en la próxima banca o incluso a soltar su mejor frase ante la primera mujer que encuentran, no se son parisinos y pueden llegar a ser presuntuosos.

Vuelvo a casa, a mi nueva casa el lugar al que me trajo la serpiente con algunos nuevos ocupantes como ecos moribundos de la Nueva Ola, creo que descubrimos resplandores que apenas celebran los habitantes de esta solemne república, fuimos reyes con los Músicos Maestros de la Banda y nuestra melodía conocerá los rostros en éxtasis que en sueños vimos, juntos logramos cosas en el desierto y de esos cactus de inmortalidad ni la muerte que hace bellos cadáveres de guerreros. Y poetas. 

¿Sigue brotando como un río de vino la fuente de mis primeros movimientos?

Con la Bota de Uncle Sam Encima

 Todos los ejércitos todos los recursos

No caben más billetes en tu vestido

Al atuendo de barra giratoria de barbería 

Ya no le cabe un costalado más

De todas las tierras raras del mundo

Aunque durante el proceso de extracción

Se pulvericen las tribus nativas.

Infernal ritmo civilizador

Que exporta con puño de hierro

La Democracia y la Libertad 

Hasta el narcotráfico poder doblegar

Y termine pagando los caprichos

De Grandes Directivas

Es decir los que envían 

A los alguaciles

A comprar cigarrillos 

Dónde los hubiere

Mientras ellos toman terribles desiciones

Para los que vamos por la acera 

A comprar un café en la esquina

Hay quienes son feroces en la faena

De reventar sus bodegas con minerales

Solo ven en su prójimo

A criaturas de corral

A ovejas por trasquilar

Ven el oro de tus dientes

O la hierba de tu antejardín

Poderosa serpiente de la colonización

Sigues tan hinchada 

Cómo la vejiga de Lucifer 

Aún así puedes extender tu resistencia

Esperando incluso la llegada

Del Armageddon

Cruzando a Nado una Ventana

 Los cables rotos del sistema

Quedan a la vista de todos nosotros 

Sus grietas que aún rugen

 Como fauces de león

Mientras tanto ya somos testigos

Del saqueo y continua expoliación

Tanto que ya se volvió paisaje

La tan odiada corrupción ahí va campante

Y no somos precisamente los samaritanos

Que corren hacia la víctima del atropello

Sino que le decimos al que limpia el parabrisas

Que no hay nada que se corra que no moleste

Hay un montón de gente 

Que la está pasando muy mal

Al parecer el Estado de Cosas 

Nos ha amarrado las buenas intenciones

De ayudar y ahí deshacer el problema

O quizás sea suficiente cuidar de tu familia

O finalmente de tu propia salud

Y no existe obligación alguna de hacer el bien

Y SI EXISTE la obligación de no hacer el mal

A las demás personas y demás seres vivos

Justicia Divina 

Justicia Poética

Restablecimiento del equilibrio

Cómo tú decidas llamarlo

En algún momento la Rueda de la Vida

Nos pondrá a todos en condición 

De eficazmente y con resultados a la vista

Hacer el bien al otro

De modo que si se aleja el benefactor

Desde lejos verá florecer la grandeza

De su actuar sin sentirse culpable por ello

O demasiado modesto porque así le enseñaron

Que tenía que avergonzarse 

De su nihilismo constructivo

Que eso tenía olor a satanismo

Y así se lo creyó alguna vez

Acaso importante se sintió por ello

Lo cierto es que iba descubriendo

Consciente o inconscientemente

Su parte inmortal entre toda la infinitud

Lo que iba dejar una huella indeleble

En la Historia de la Humanidad

También el aspirante a Héroe Trascendente

Tiene su corazoncito y quiere ser recordado

Cómo una buena pincelada del Creador

No como un desacierto que causó

Tristezas y angustia

En lo demás compañeros

De la experiencia humana

Ese no es el camino de las leyendas

Esa solo es basura que mata el alma

Dónde solo deberían florecer mirtos

Tulipanes

Orquídeas

Ideas de Nicolai Tesla

Poemas no escritos por Machado

Y desayunos a media mañana

De Bobby Flay

La crucifixión no es el camino

El camino es perfeccionar 

El arte de vivir

Es redoblar la apuesta

De prolongar la experiencia humana

Aquella que hace de su casa un paraíso

No el delirante solárium industrial

Engalanado con densos colchones

De asfixia pulmonar

Vamos que un paraíso artificial

Es dulce y poderoso 

Para los músculos de la cabeza

Dónde las neuronas 

Hacen eco del Soplo Divino

No están quietas sin propósito

Van ellas tendiendo listones

De ventana a ventana

Tejiendo romances

De estrella a estella