Treveris

 Tuviste razón mente ilustrada de Treveris nos enseñaste el funcionamiento endemoniado de la máquina que actúa en últimas como picadora de carne con tal de mantener gordos a los cerdos con monóculos y patillas de prócer. 

No es la Oración es la Plegaria

     

Las calles de París planteaban un extraño  desafío al poeta que visitaba los bares y cines abiertos durante toda la noche, su oración se refractaba en los muros y monumentos del cementerio cuyos aullidos nocturnos hacían temblar las cortinas a lo largo de toda la calle de Melinmontant. A este lado del Sena es posible recibir todavía el beso de la Musa de los Últimos días, que va todo es trastocado de la noche a la mañana en un efluvio de Hechos Casuales como que mi experto farmacéutico pierda su vida durante uno de sus vuelos hacia Marrakesh o hacia La Ciudad Luz.

No puedes pedir en oración si eres ese feroz piloto de la aristocracia europea sabes que todo terminará muy pronto como un raudo viaje llevando los tesoros químicos a tus amigos viciosos que solo conocen de los hedonismos del Mundo Al Revés y los Paraísos Artificiales

¿Seguirán las canciones después de todo?

No puedes pedir en oración, y de pronto mil magos se levantan con una nueva lista de melodías que habrían quedado en el aire luego que la catástrofe se sentó en el trono de este purgatorio con rostros humanos. Muerto el 3 de julio dirán todos, otros dirán que me fui a un país ignoto huyendo de mi mismo y de todos los estereotipos porque no habrá ningun otro como yo, ninguno al menos en el Mar Negro del Rock and Roll y la Banda improvisada entre unos pocos amigos quienes abrieron Las Puertas:  influencias mágicas nos revisten e imbuyen a todos los seres con ojos para ver. 

No es la oración es la Plegaria, cantamos individualmente ante el refulgente mar de Luz Blanca cuyas olas se asemejan al sonido de cascabeles en las manos rítmicas del chamán. Energía eléctrica: así nos empezaron a juntar a todos en el Teatro Magnético, dónde podríamos ver en todo su esplendor el espectáculo de luces y de sombras como la forma más sutil de adorar a Dionisos. 

La Nueva Ciudad parece un cuchillo enfundado y no sabré cuál será su emboscada contra el Oso Grizzly de Barba Descuidada, el anciano Sátiro Sabio que vive sus días más extraños en el Teatro Vivo a Orillas del Sena. Barrio Latino, sector de poetas con camisas planchadas por el trasnocho y conos de papel con papas fritas que se apresuran a escribir unas líneas en la próxima banca o incluso a soltar su mejor frase ante la primera mujer que encuentran, no se son parisinos y pueden llegar a ser presuntuosos.

Vuelvo a casa, a mi nueva casa el lugar al que me trajo la serpiente con algunos nuevos ocupantes como ecos moribundos de la Nueva Ola, creo que descubrimos resplandores que apenas celebran los habitantes de esta solemne república, fuimos reyes con los Músicos Maestros de la Banda y nuestra melodía conocerá los rostros en éxtasis que en sueños vimos, juntos logramos cosas en el desierto y de esos cactus de inmortalidad ni la muerte que hace bellos cadáveres de guerreros. Y poetas. 

¿Sigue brotando como un río de vino la fuente de mis primeros movimientos?

Con la Bota de Uncle Sam Encima

 Todos los ejércitos todos los recursos

No caben más billetes en tu vestido

Al atuendo de barra giratoria de barbería 

Ya no le cabe un costalado más

De todas las tierras raras del mundo

Aunque durante el proceso de extracción

Se pulvericen las tribus nativas.

Infernal ritmo civilizador

Que exporta con puño de hierro

La Democracia y la Libertad 

Hasta el narcotráfico poder doblegar

Y termine pagando los caprichos

De Grandes Directivas

Es decir los que envían 

A los alguaciles

A comprar cigarrillos 

Dónde los hubiere

Mientras ellos toman terribles desiciones

Para los que vamos por la acera 

A comprar un café en la esquina

Hay quienes son feroces en la faena

De reventar sus bodegas con minerales

Solo ven en su prójimo

A criaturas de corral

A ovejas por trasquilar

Ven el oro de tus dientes

O la hierba de tu antejardín

Poderosa serpiente de la colonización

Sigues tan hinchada 

Cómo la vejiga de Lucifer 

Aún así puedes extender tu resistencia

Esperando incluso la llegada

Del Armageddon

Cruzando a Nado una Ventana

 Los cables rotos del sistema

Quedan a la vista de todos nosotros 

Sus grietas que aún rugen

 Como fauces de león

Mientras tanto ya somos testigos

Del saqueo y continua expoliación

Tanto que ya se volvió paisaje

La tan odiada corrupción ahí va campante

Y no somos precisamente los samaritanos

Que corren hacia la víctima del atropello

Sino que le decimos al que limpia el parabrisas

Que no hay nada que se corra que no moleste

Hay un montón de gente 

Que la está pasando muy mal

Al parecer el Estado de Cosas 

Nos ha amarrado las buenas intenciones

De ayudar y ahí deshacer el problema

O quizás sea suficiente cuidar de tu familia

O finalmente de tu propia salud

Y no existe obligación alguna de hacer el bien

Y SI EXISTE la obligación de no hacer el mal

A las demás personas y demás seres vivos

Justicia Divina 

Justicia Poética

Restablecimiento del equilibrio

Cómo tú decidas llamarlo

En algún momento la Rueda de la Vida

Nos pondrá a todos en condición 

De eficazmente y con resultados a la vista

Hacer el bien al otro

De modo que si se aleja el benefactor

Desde lejos verá florecer la grandeza

De su actuar sin sentirse culpable por ello

O demasiado modesto porque así le enseñaron

Que tenía que avergonzarse 

De su nihilismo constructivo

Que eso tenía olor a satanismo

Y así se lo creyó alguna vez

Acaso importante se sintió por ello

Lo cierto es que iba descubriendo

Consciente o inconscientemente

Su parte inmortal entre toda la infinitud

Lo que iba dejar una huella indeleble

En la Historia de la Humanidad

También el aspirante a Héroe Trascendente

Tiene su corazoncito y quiere ser recordado

Cómo una buena pincelada del Creador

No como un desacierto que causó

Tristezas y angustia

En lo demás compañeros

De la experiencia humana

Ese no es el camino de las leyendas

Esa solo es basura que mata el alma

Dónde solo deberían florecer mirtos

Tulipanes

Orquídeas

Ideas de Nicolai Tesla

Poemas no escritos por Machado

Y desayunos a media mañana

De Bobby Flay

La crucifixión no es el camino

El camino es perfeccionar 

El arte de vivir

Es redoblar la apuesta

De prolongar la experiencia humana

Aquella que hace de su casa un paraíso

No el delirante solárium industrial

Engalanado con densos colchones

De asfixia pulmonar

Vamos que un paraíso artificial

Es dulce y poderoso 

Para los músculos de la cabeza

Dónde las neuronas 

Hacen eco del Soplo Divino

No están quietas sin propósito

Van ellas tendiendo listones

De ventana a ventana

Tejiendo romances

De estrella a estella

Las Calles Fracturaron el Pie del Inmamable

 Hace un año exactamente las calles fracturaron el pie del Inmamable, también conocido como el mochacabezas. Luego de 40 años y con el mundo reventado a nuestras espaldas dejamos de hacernos los de la vista gorda y salimos a encontrar a nuestros semejantes en los mismos parámetros de lucha pues entendimos que nadie vendría a salvarnos el País sin antes contar con un trabajo de base, nunca es tarde dicen pero muchas veces es demasiado tarde y hemos estado casi hibernando por lo que es hora de resurgir de entre los muertos mientras oigo la voz que me dice agúzate que los problemas nunca duermen y si te duermes eres casi un muerto. Es difícil el mundo en tanto que una inmensa prisión de castigo y vigilancia, es dificil tolerar a todos y a ratos no hacerse el muerto como táctica de supervivencia; que se tengan duro los que perseveran en arrebatar el derecho del pueblo porque una nueva generación con una nueva explicación se ha unido en musculosa fuerza. 

Al monstruo le lanzamos poemas como ojos en llamas que consumen los sarcillos de la medusa mostrando así el talante que imbuye al titiritero, su estrategia ya está muy clara y no tendrá más que huir y seguir huyendo hasta que los cojines de la fatalidad le acaricien las mejillas, te estás con muchas bromas y ni te saltas las comidas. De postre emplearse en cabalgar el ejemplar de paso fino sin que el adorable anciano se atreva a asustar a las leves moscas de la finca: es cierto somos muchísimos más no así las conexiones del poder de facto nos han superado con su forma de presentar los hechos y la información ya que por si mismos dan sustento a la opinión pública formada por los venenos más sutiles del discurso, arma cargada al comienzo y al final de la guerra depende como la quieras usar.

Y en cuanto a las Serpiente ésta se nos hizo muy didáctica, cada una de sus escamas nos habla en la clave maestra del reptil que se levanta como poderosa maza que hierve en las calles atestadas de personas al borde de una toma colectiva de consciencia, en sus ojos se mira el rastro dejado por la Víbora Real pues ella no se está con rodeos y llega directo a la torre de control, seguramente a la estación central del sentimiento donde in banda improvisa la sinfonía universal con el concurso de todos los instrumentos musicales del mundo.

El tirano puede venir como un actor de muy dudoso talento: el chiste que nace tierno y crece rabioso hasta imponer su cruel teatro en la escena misma de la realidad: el guasón en algún momento cruzó a nado las aguas negras del mal y se sentó en el Trono de Satán desde donde solo será defenestrado por el poder del Oso. Hiciste el papel de tirano en la obra y ahora lo eres en la vida real: menuda la esfinge que nos miró en plena distracción hasta despertarnos en medio de claras amenazas de obliteración total.

Occidente parece haber caído en su propia trampa, el karma del colonialismo vuelve con toda a reventar con sus uñas de puta en revancha la burbuja del autodenominado Mundo Civilizado. Es cuestión de tiempo para ver el último obus atlantista hecho flecos en la picadora de carne de las fronteras que se corren paso a paso bajo la lluvia de acero. Yo vi al Occidente Colectivo tocar pared y desbaratar todo su presupuesto bélico y social  mientras seguía la pauta de los impresores de billetes y los forjadores del arsenal, no es porque haya paz que se acaba el negocio, luego otro negocio vendrá.

 

La Barba Bifida del Infierno

 El Judeocristianismo tiene a su Satanás

Cómo los hermanos del Congo tuvieron a Leopoldo II el demonio de las manos cortadas

El martillo solo habla de la maldad 

Del hombre blanco 

De la danza del caucho

Tuvieron que abrir el chorro de la sangre nativa con tal de ver correr los diamantes y el oro de la selva congoleña. 

El anciano solemne de barba blanca que hace estremecer al general con bigotito de Charlot.

Nada pudo ver de lo que ocurría Rio Arriba

Aquel rey con pleno apoyo de políticos infames en ambos lados del Atlántico se entretenía con las vírgenes que debían entrar en las fauces del verdadero Barbazul pero desteñido y mucho más infernal, las llaves de sus castillos son inciertas y vislumbran las futuras guerras por valiosos minerales empapados de humeante sangre. El ogro seguramente es hervido en la Gehena ahora mismo. 

Nunca pusiste un pie en tu colonia del Continente Madre anciano terrible, sin embargo te hiciste llamar el benefactor del Pueblo Congoleño y trataste de blanquear tu imagen mientras las miasmas invadían toda tu luz espiritual hasta ser el horror mismo de Satanás que palidecía como hermana de la caridad. 

Leopoldo y las bombas nucleares sobre Japón me arrojan una vez más y con toda a los brazos del desafiante fantasma que recorre el mundo, sin embargo alguna vez soñé con que los hermanos de la selva contaban con las armas necesarias para repeler al séquito de Infernal Monarca, por ejemplo un concierto mayor de pólvora bien dirigida a fin de mantener el territorio protegido de amenazas externas y el Satanás de Bruselas fue la principal de las amenazas pero logró diezmar al país mientras se mantenían abiertos de par en par los yacimientos del sufrimiento africano. O los habitantes precolombinos con sus obuses instalados en las costas mexicanas, mexicanas y caribeñas de modo que Cristobal Colón, el monstruo de abiertas fauces

Un Helado Que Se Lame A Sí Mismo

Tiene mas brazos que un pulpo
y su mirada la tiene fija
en cada uno de nosotros
si nosotros vamos
Él vuelve dos veces
Si saltamos el va bajo la tierra

Y nos sorprende con un terremoto

Tan fuerte que se hacen polvo

Los estremecimientos glandulares

Creo que me parezco a una sombra

Que trabaja con uñas y dientes

En su anónima comedia 

Que es el día-tras-día

Algunos privilegios es cierto

Hay gente que la pasa muy mal

Que suelen ser seres de luz

En medio de injustas tinieblas

Que desmerecen sus grandes talentos

Flotando en una charca de pobreza

Donde a duras penas hace regates

Un médico suramericano

Y los líderes del lugar siguen

A ratos su corazón de luz

Y en otros momentos 

Su corazón de oscuridad

Forjado en años de colonialismo

Con el Satanás Blanco

Fustigando evangelio y safari

De modo que el poder europeo

Solo los convirtió en adeptos

A sus regímenes militaristas de venganza

Y sórdida mutilación del cuerpo

Al contubernio con los comerciantes

Desaforados por los minerales y el marfil

Por la sangre derramada 

De un continente 

Que es padre y madre 

De todos nosotros

Veo que salto como una veleta

Que al viento se sube y me lleva

Durante siglos he esperado por tí

Maestra de todos los mortales 

Poderosa mujer que me fortalece

Con cada uno de sus llantos 

Dónde recobra fuerza 

Y se levanta 

Para ver florecer su mundo

Para ser grandiosa y mítica

De modo que un tren de músculos

Untados de carbón y de de grasa

No tienen nada que hacer

Con la Maga de la Montaña

Con la Maga de Todas Partes